Что есть любовь? Награда или мука?
И кажется, чем больше - тем больней?
А может быть, когда одолевает скука,
Мы ищем... и находим развлеченья в ней?
 
Быть может это... Это просто слово?
И нет в нем ничего... ни магии чудес,
Ни вдохновения... Совсем нет ничего такого,
Имело чтоб пред прочими словами больший вес.
             Что есть любовь?
А мы, как блудным стадом -  всюду вторим,
Я вас любил... люблю... любя и прочий бред...
Так искренне в глаза друг другу смотрим,
Не понимая, что любви на самом деле нет?
 
Когда то в детстве я любил одну девчонку,
Сейчас же понимаю - думал что любил...
Воспоминания, перемотав как пленку,
Из тех картинок, что остались... не забыл...
 
Могу сказать... я сильно озадачен!
Не знаю как сей случай объяснить!
Она была обычной, факт сей однозначен!
За что я мог её тогда любить?
 
Средь прочих девочек не сильно отличалась,
Была добра ко мне... ну в прочем как и все...
Пожалуй... что она как ангел улыбалась,
Но это внешность! Испытываю слабость к красоте... 
 
И вот тогда давно... О молодость, Наивность!
"Передом ной явилась ты..." точней сказать ОНА!
Не объяснить, что в голове моей тогда творилось...
Я больше чем на год лишился разума и сна...
 
И вот вопрос: Я не был к ней тогда привязан,
Мы не встречались, не ходили за руку держась!
И важно знать! Я не был ей тогда ничем обязан!
Мы дети... Меж нами не горело пламя-страсть!
 
Так почему, столь мешенное чувство,
Глупцами всего мира называется - любовь?
И почему, плодя в умах людей распутство,
Оно однажды умерев, нас заражает вновь?!
 
Пускай заблудшие сочтут словесным бредом,
И ратуют за то, что просто я запутался, устал...
Что я в свои не полные - стал лютым дедом!
Возможно так и есть... я всё сказал!
 
С Уважением,
Татаренко Владимир