Что есть любовь? Награда или мука? И кажется, чем больше - тем больней? А может быть, когда одолевает скука, Мы ищем... и находим развлеченья в ней? Быть может это... Это просто слово? И нет в нем ничего... ни магии чудес, Ни вдохновения... Совсем нет ничего такого, Имело чтоб пред прочими словами больший вес. Что есть любовь? А мы, как блудным стадом - всюду вторим, Я вас любил... люблю... любя и прочий бред... Так искренне в глаза друг другу смотрим, Не понимая, что любви на самом деле нет? Когда то в детстве я любил одну девчонку, Сейчас же понимаю - думал что любил... Воспоминания, перемотав как пленку, Из тех картинок, что остались... не забыл... Могу сказать... я сильно озадачен! Не знаю как сей случай объяснить! Она была обычной, факт сей однозначен! За что я мог её тогда любить? Средь прочих девочек не сильно отличалась, Была добра ко мне... ну в прочем как и все... Пожалуй... что она как ангел улыбалась, Но это внешность! Испытываю слабость к красоте... И вот тогда давно... О молодость, Наивность! "Передом ной явилась ты..." точней сказать ОНА! Не объяснить, что в голове моей тогда творилось... Я больше чем на год лишился разума и сна... И вот вопрос: Я не был к ней тогда привязан, Мы не встречались, не ходили за руку держась! И важно знать! Я не был ей тогда ничем обязан! Мы дети... Меж нами не горело пламя-страсть! Так почему, столь мешенное чувство, Глупцами всего мира называется - любовь? И почему, плодя в умах людей распутство, Оно однажды умерев, нас заражает вновь?! Пускай заблудшие сочтут словесным бредом, И ратуют за то, что просто я запутался, устал... Что я в свои не полные - стал лютым дедом! Возможно так и есть... я всё сказал! С Уважением, Татаренко Владимир